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    那动作，和上次一模一样。

    “傻孩子。”她轻声道，“累了就说累，不丢人。”

    吕良低下头，没有说话。

    那女子收回手，继续望着远处的平原。

    “瑛儿让我告诉你，”她道，“你做得很好。”

    吕良抬起头，看向她。

    那女子没有看他，只是继续道：“她说，她知道自己选对了人。她说，她没有白等。”

    吕良的眼眶，忽然有些发热。

    “她还说，”那女子继续道，“那本册子，就在这儿。”

    她指了指身下的巨石。

    吕良愣住了。

    那女子笑了，笑得像个恶作剧得逞的小女孩。

    “怎么，不信？”

    吕良摇摇头：“不是不信，是……”

    “是什么？”

    “是没想到。”他道，“我以为会在什么隐秘的地方，什么机关重重的地方，什么只有有缘人才能找到的地方。”

    那女子笑得更开心了。

    “瑛儿那个人，最讨厌那些弯弯绕绕的东西。”她道，“她要是藏东西，一定藏在最简单的地方。”

    “藏在哪儿？”

    “就这儿。”那女子拍了拍巨石，“这石头下面，有一个小小的空间。那本册子，就在里面。”

    吕良看着她，看着这块巨石，看着这个他来过两次、却从未想过往下看一眼的地方，忽然间，不知道该说什么。

    “去吧。”那女子道，“把它拿出来。”

    吕良站起身，走到巨石旁边。

    他伸出手，轻轻抚摸着巨石的表面。石头冰凉，长满青苔，和普通的山石没什么两样。

    但在他的银眸中，他能看见石头下面，有一个小小的空间。

    那个空间里，有一个小小的盒子。

    和之前那两枚玉简的盒子一样，青铜的，布满铜绿，盒盖上刻着一朵小小的梅花。

    吕良深吸一口气，将手按在巨石上。

    红手之力，缓缓流转。

    不是攻击，不是破坏，而是“沟通”。

    他要让这块石头，让开一条路。

    巨石微微震颤，发出一阵低沉的嗡鸣。那些覆盖在表面的青苔，簌簌地往下掉。石头上出现了一道细细的裂纹，从吕良手掌按着的地方，一直延伸到地面。

    裂纹越来越宽，越来越深。

    最后，巨石从中裂开，露出一条窄窄的缝隙。

    缝隙深处，有一个小小的青铜盒子。

    吕良伸出手，将那个盒子拿了出来。

    盒子很旧，很古老，铜绿斑驳。盒盖上的那朵梅花，刻得很深，很深，深到即使经过了不知多少年的风雨，依旧清晰可见。

    吕良捧着这个盒子，久久没有动。

    那女子走到他身边，也看着这个盒子。

    “打开吧。”她轻声道。

    吕良点了点头，轻轻打开盒盖。

    盒子里，静静躺着一本册子。

    不是玉简，不是竹简，不是任何古老材质——就是一本普通的册子。蓝布封面，有些褪色，边角磨损，一看就被翻阅过很多次。

    封面上，没有题字，没有署名，只有一朵小小的梅花。

    和盒盖上那朵，一模一样。

    吕良伸出手，轻轻翻开第一页。

    泛黄的纸上，写着一行清秀的小字——

    “后来者，你终于来了。”

    吕良的眼眶，终于热了。

    他继续往下翻。

    每一页，都写着一段话。有的长，有的短，有的工整，有的潦草。有的是在深夜写的，墨迹有些晕染；有的是在路上写的，纸张沾了尘土；有的是在生病时写的，字迹歪歪扭扭，却依旧坚持写完。

    她写她走过的路。

    那些阳光灿烂的日子，那些艰难险阻的时刻，那些救过的人，那些救不了的人，那些让她笑的事，那些让她哭的事。

    她写她悟出的道理。

    关于性命，关于平衡，关于“看”和“听”，关于“给”而不是“取”，关于“陪他们走一段”而不是“替他们走”。

    她写她的遗憾。

    那些没做完的事，那些没走完的路，那些没来得及看的花。

    她写她的希望。

    希望后来者，能比她走得更远，能替她看看那些她没来得及看的东西，能替她做完那些她没做完的事。

    最后一页，只有一行字——

    “走下去。一直走下去。替我看一眼，路的尽头，是什么样的。”

    吕良合上册子，抬起头。

    阳光很烈，刺得他眼睛有些发酸。

    那女子站在他身边，看着他，眼中带着淡淡的笑意。

    “看完了？”
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